Je contemple les volutes
qui s’échappent des cheminées
attendant la rechute
et trois jours de congés.
Le goudron est fondu
et le glacier s’affaisse
sous la plainte des noyés,
muets appels de détresse.
Le nuage de cendres
se déplace vers le Nord
et emporte avec lui
ce qui reste de nos morts.
*
Le paysage entier
en mille teintes de gris
nous confirme chaque jour
à quel point nous vomit
l'univers désolé
où nous sommes échoués,
funambules solitaires
impuissants comme les pierres,
jetés dans la guerre
à poil et nus pieds,
chaque nuit plus stupides
de manquer nos suicides.
*
Demain, il fera jour
et le réveille-matin
sonnera comme toujours
le début de la fin.
Nous serons comme nous sommes
sans espoir de changer
pathétiques fantômes
incapables de hanter.
Demain il fera jour
et le soleil détruira
l'espoir caressé
qu'on ne se réveille pas.
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publié le 25 août 2014 à 23 h 04
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